MONTE

En este otoño incendiario
Que apenas se abre ante mis ojos,
Hundiendo ya sus atardeceres
En las tierras secas.
Permanece la chicharra
Con su incesante canto
Y el verano
No levanta.
Persistente.
Calor,
Terral.
No hay mar de oleaje
Y sí una fina corona de plata
Que engarza la arena de la playa
Con el agua azul y fría.